Intriga

 ¿Qué pasa por la mente del autor de música y letra?

¿Cómo logra ensamblar su inspiración? 

Me intriga. 

Lunes sin respuesta

 Hoy es lunes, y el peso de tu indiferencia me sabe a martes.

Te escribo todos los días, y borro con el codo lo escrito con el corazón.

Te hablo de mil temas y solo escucho tu silencio

Tu lengua muda desborda mis pensamientos y como siempre anhelo tu encuentro.

Hai

Gotas de noviembre

seca la tierra de día

moja el cielo de noche

Pasillos y sombras

 Recorro los pasillos buscando la salida

pero no encuentro las llaves que abran las puertas

encerrado en el baño, me encuentro frente al espejo

y lloro amargamente, no reconozco mi rostro

¿a dónde he ido? Mi piel ya no oculta el vacío 

en el que me he convertido,

Los muertos en mi placard me señalan y acorralan

todas las noches, en vela, en medio de la oscuridad

las sombras bailan con hipnotizante ritmo

ya no tienen pudor, yo tengo pudor

los pasillos son de ellas, transitan y habitan en la penumbra

y yo, allí, sin salida, atrapado por el ayer, sin un futuro

en el que refugiarme, desnudo e impuro.

Me perdí en mi propia negación.

Ya no está el redentor para abrigarme. 

Escribirte

 Dedos desobedientes, no acatan la orden de no escribirte.

El deseo y el ansía por conocerte, por leerte y en algún lugar verte

Me gustaría descifrar tus miedos y la causa de tu indiferencia.

Mientras tomamos un café, saboreado con nuestra conversación

Muerte prematura

 Desabrigado, encerrado en una caja con la única opción, consumir.

Embargado por el deseo corrompido de tener antes que ser.

Pasa la vida en forma de muerte prematura.

Destino

Rehúir de lo que es y lo que será

es el peor error a ser cometido

entregarse al abrazo del destino

es la única sálida posible... nada más