Gotas de noviembre
seca la tierra de día
moja el cielo de noche
Recorro los pasillos buscando la salida
pero no encuentro las llaves que abran las puertas
encerrado en el baño, me encuentro frente al espejo
y lloro amargamente, no reconozco mi rostro
¿a dónde he ido? Mi piel ya no oculta el vacío
en el que me he convertido,
Los muertos en mi placard me señalan y acorralan
todas las noches, en vela, en medio de la oscuridad
las sombras bailan con hipnotizante ritmo
ya no tienen pudor, yo tengo pudor
los pasillos son de ellas, transitan y habitan en la penumbra
y yo, allí, sin salida, atrapado por el ayer, sin un futuro
en el que refugiarme, desnudo e impuro.
Me perdí en mi propia negación.
Ya no está el redentor para abrigarme.
¿Qué pasa por la mente del autor de música y letra? ¿Cómo logra ensamblar su inspiración? Me intriga.