Intriga

 ¿Qué pasa por la mente del autor de música y letra?

¿Cómo logra ensamblar su inspiración? 

Me intriga. 

Lunes sin respuesta

 Hoy es lunes, y el peso de tu indiferencia me sabe a martes.

Te escribo todos los días, y borro con el codo lo escrito con el corazón.

Te hablo de mil temas y solo escucho tu silencio

Tu lengua muda desborda mis pensamientos y como siempre anhelo tu encuentro.

Hai

Gotas de noviembre

seca la tierra de día

moja el cielo de noche

Pasillos y sombras

 Recorro los pasillos buscando la salida

pero no encuentro las llaves que abran las puertas

encerrado en el baño, me encuentro frente al espejo

y lloro amargamente, no reconozco mi rostro

¿a dónde he ido? Mi piel ya no oculta el vacío 

en el que me he convertido,

Los muertos en mi placard me señalan y acorralan

todas las noches, en vela, en medio de la oscuridad

las sombras bailan con hipnotizante ritmo

ya no tienen pudor, yo tengo pudor

los pasillos son de ellas, transitan y habitan en la penumbra

y yo, allí, sin salida, atrapado por el ayer, sin un futuro

en el que refugiarme, desnudo e impuro.

Me perdí en mi propia negación.

Ya no está el redentor para abrigarme. 

Escribirte

 Dedos desobedientes, no acatan la orden de no escribirte.

El deseo y el ansía por conocerte, por leerte y en algún lugar verte

Me gustaría descifrar tus miedos y la causa de tu indiferencia.

Mientras tomamos un café, saboreado con nuestra conversación

Muerte prematura

 Desabrigado, encerrado en una caja con la única opción, consumir.

Embargado por el deseo corrompido de tener antes que ser.

Pasa la vida en forma de muerte prematura.

Destino

Rehúir de lo que es y lo que será

es el peor error a ser cometido

entregarse al abrazo del destino

es la única sálida posible... nada más

Lectura furtiva.

 A veces me infiltro en tus escritos para saber que dice tu corazón,

no porque vuelva a renacer algo en mí por vos, sino porque 

es el amor por el amor en sí mismo, leer la sabiduría de tus versos

sublimar las emociones en su estado puro, lograr entenderme,

algo que vos ya hiciste años antes que yo, y con el don de poeta

plasmaste en textos la naturaleza humana con precisión 

volver a tus versos me redescubre, fuiste el pilar de mi reinicio

el cimiento que construyó en mí la visión de la vida no como 

la suceción irreflexiva de hechos, de cotidianeidad,

sino como un lienzo inagotable de esperanzas y de nuevos amaneceres

me arrepiendo de haber sido inmisericorde contigo, 

es un karma que no me deja de atormentar, pero como la vida se encarga

se encargó de mí y pasé por pasillos de fuego y oscuridad para entender 

que en tus versos están como un bálsamo, las palabras que alivian mi alma 

un alma atormentada, pero en busca de su redención final. 

Desasosiego

 El pan con el sudor se ganará, ahora bien, hay sudores más cotizados que otros

la inquietud material del picador de piedras ¿es menor o mayor a la de un gerente?

incertidumbre cotidiana, queremos el asiento cómodo de lo pretendido

nos rendimos ante el inevitable devenir, asumimos el destino con pasividad

dejamos en manos de Dios, el lugar donde nacemos y el lugar donde morimos

el lugar en donde depósitamos nuestro amor y en donde nuestra frustración

pero algo nos hace sentir perdidos, esa pregunta constante o no 

de ¿quo ego vado?, y la respuesta, casi como un susurro, el reproche

¿quo vadis?, que nos interpela, que nos encamina, que nos quita de lo errático 

y en medio de un mar de desasosiego, navegamos sobre las profundas aguas del abismo

con la sola ayuda divina que nos envía desde las estrellas, pàra evitar colisionar contra las rocas

día tras día, con la sal en nuestro rostro, en nuestras ropas, izando velas y esperando el viento del Señor

favorable, hasta el último día, hasta sabernos lejos del abismo, hasta cerrar los ojos en busca de salvación.

Pasado - Presente - Reset

 Ha llegado de la hora de depurar el pasado, espigas inútiles

reconozco mis falencias, ataduras en forma de recuerdos

no miro mis pasos porque me tropiezo al intentar andar de nuevo

ilusorias son las risas que encuentro entre el dolor del entierro

tu lapida está grabada en mi mente y allí te conservo

como una piedra en medio del huerto. 

Void

 La fatiga se acentúa y caminar ya no es lo mismo

descargo el peso muerto del pasado

no hay aprendizaje, no hay crecimiento

solo penas sin sentido, amarres insensatos

La locura tiene tinte de divinidad mal entendida

no hay lógica, solo visiones sin contexto 

allí donde se cree que existe un Dios, es solo ilusión

es difícil de explicar los juegos del demonio. 

Aferrarte al más allá, siendo aquí, la tierra tu lugar

es acelerar los pasos, el impacto sin calcular 

y luego los cantos de sirenas nos harán naufragar

encerrarse en la forma de la muerte es mal interpretar a la divinidad. 

Palabras

 Sigo escribiendo a pesar de no encontrar las palabras

se deshacen en penas y lágrimas nostalgicas que aullán de noche

y me abrigo en mi soledad autoimpuesta, mi mejor amiga

espero tanto, como doy, y aún así no estoy satisfecho

ese es el problema al final

Camino en la más alta de las estimas, pero me arrastro en la decadencia

buscando algo y encontrando la nada, encerrado en la jaula cual animal

mi pelaje se cae y se transforma en piel desnuda, reflejo de mi alma

y ya no hay caso, en ilusiones vanas me refugio, el tiempo lo atestigua. 

Oculto

Oculto está mi corazón, algunas veces jugando al límite 

queriendo salir, a verte, a ver como estás

pero se escapa por la raya del olvido que lo despierta

lo satura y lo comprime hasta volverlo un puñado de sangre

ya no quiere existir, la única razón por la que late

es por que desea olvidar todo lo bueno y lo malo

olvidar el sendero donde fue feliz y fracasó

escondido está mi corazón, pero quiere salir a visitarte. 

Ojos brillantes

 Cuando te vi por primera vez, fue intenso el brillo de tus ojos 

y cuando lo hice en la ùltima oportunidad, también brillaron como el fuego

pero los motivos eran tan distintos... y nos quebramos. 

La Loba

 Sus pies no tenían contacto con el impuro suelo

su velo solo dejaba ver su celestial y misteriosa mirada

su cabello hecho por Nix, la noche, iluminaba la oscuridad. 

ella era la loba, no había bestia ni hombre que pudiera domesticarla

Se comió al mundo con su ambición, en la leyenda oscura

un héroe en desgracia le dejó descendencia, como a Roma

un príncipe negro cabalgaría desde sus entrañas para el monte

y no había forma de resistir al avance de su corcel.

Loba, tu consorte no tiene tu altura

era una liebre nerviosa ante tu presencia noble

tus fauces en reposo eran tan peligrosas como tus

garras al controlar una presa. 

Deuda

 Tuve una fantasía, en dónde pagaba mis deudas asumidas

con dinero real e imaginario, compensaciones que le llaman

y unos me miraban con satisfacción y otros estupefactos

orgulloso daba lo que me faltaba, para cumplir con el pasado

El tiempo de la culpa se acababa para siempre

cerraba la billetera de la pesada carga por vivir 

una existencia no solicitada y mucho menos planeada

por fin, a mis deseos me entregaba

Pero al final, mis deseos sobrepasaban mi realidad

entonces volví a asumir las deudas que me cuestan vivir

no estoy en el plan de nadie que quiera cooperar para gastar

ese crédito contraído con anterioridad, y eso me fulmina.

Soy libre, pero con el costo de la soledad y el vacío moral

quiero pagar la deuda, la esclavitud de tener un propósito

que me lleve hasta la tumba y que esos ojos cuyas miradas

me revivieron, sean las que me lloren en mi final.

Que egoísta es mi deseo, pero innegablemente mío

pues toda mi vida viví para mí y nadie más

o eso es lo que creí, mientras asumía la vida de los demás

como un interés insalvable por pagar. 

Desandando.

 Bloquea la sangre mis pasos

allí donde voy, cuya llegada tiene un alto precio

se desvanece la arena del tiempo 

Pasos pesados, miradas ignoradas 

allí donde dejo mis huellas falsas

en donde no hay nada ni nadie esperando

Tu voz suena, pero no se entiende

contradictoria tu señal maliciosa

confusa como la niebla en el invierno

El laberinto se hace más complejo

busco un atajo, que me quite de este lugar

porque el tesoro que buscaba ya no lo quiero más

Pero mi andar lastimero se siente a quejido

la esperanza me impulsa a lo imposible

y mi fe mengua cuando me pongo reflexivo

Que distancia debo alcanzar para sentir

que mi corazón abatido se serena en el fuego

de una quimera prometida como el Canaán a Moisés. 

El agujero

    Otra vez soñé con los hombres-conejo, cada día llevan más prisa, ingresan al agujero, sus relojes acelerados. ¿A dónde van? El hoyo es profundo, tengo miedo de ingresar, los hombres-conejo murmuran frases ininteligibles, me intriga saber que hacen, se les nota ansiosos, como los humanos y los conejos, con miradas desconfiadas, habitan en pozos profundos, madrigueras, cuevas donde viven a la sombra de la realidad, midiendo el tiempo/ansiedad, temerosos de salir, así como yo de ingresar. Y si mi lugar no es el agujero, ¿cuál es?. 

    No puedo dejar de pensar en ese sueño, me carcome el alma, todos los días siento que ingreso al hoyo y ya no soy el mismo de antes, pero, ¿por qué me resisto a ver?, supongo que en la oscuridad nada se puede visibilizar. Que terror me produce vivir con miedo y angustia, pero más terror me produce vivir con la curiosidad no complacida. Mañana veré que hay en el agujero de los hombres-conejo.

    Anoche soñé de nuevo con el agujero, escuchaba mi nombre provenir desde allí, como un susurro, me acerco y me lanzo, le rezo a Dios para que nada malo me ocurra, no hay nada, solo vacío, hasta que en algún punto, me veo a mí mismo, empequeñecido, con un tenue brillo azulado, odié verme así hasta que un mantra, una fuerza invisible, me dejó caer al suelo y el pequeño yo, se desvaneció en la nada, los hombres- conejo desaparecieron. Hoy amanecí con el alma aliviada. 

...

 Quisiera ser la brisa de tus mañanas

Flotar etéreo entre la comisura de tus labios

Cantarte al oído como un susurro otoñal 

Iluminar tu rostro como el Sol vespertino 

Frotar tu piel y erizar cada  punto de tu dermis.

Martirio

 A flechazos como a San Sebastián

A la parrilla como San Lorenzo

Oh, la gloria para los muertos