domingo, 29 de noviembre de 2020

Novenario

Nueves días, tres días
ascendías y me mirabas 
sonreías y llorabas
saludabas con ganas
saludabas con silencio
despedías con amor
y así visitabas cada tanto
entre sueños y sábanas blancas
como el hijo de tu Creador
así me dijiste que te considerabas
yo te pedí que volvieras 
que te esperaba, pero,
pareciera ser, pareciera ser
que al final, al final de todo
vas a ser vos
quien me esperará 

viernes, 27 de noviembre de 2020

DETRÁS DEL ESPEJO

 No puedo "gustar" de tus palabras escritas

no puedo tender puentes 

en donde produje escombros

quisiera comentar tus alegrías

pero hoy soy dolor tuyo 

soy un borroso nubarrón

en tu pensamiento. 

Soy pasado y retroceso

pero, eso no impide que 

recuerde el cariño que te tengo

que te tuve y te tendré

en las sombras, desde allí 

siempre te querré, 

porque si bien el amor 

ya no aflora como ayer

mi sentimiento de amistad

habita en mi ser como con nadie más. 


IMPOTENCIA (A)TEMPORAL



Con toda su fuerza, cae el mazo

golpea el yunque de nuestra obstinación

cruel destino el que nos toca

desear la absurda vida de Dios

morir para llegar a su encuentro

pero, ¿en dónde encuentro el timbre 

para llamar a su morada?

Violenta justicia que desgarra 

nuestros caprichos y voluntades

estamos solos y desnudos esperando

esa redención que nunca termina de llegar

amor, drogas, sueños, insomnio

depresión, cartas no enviadas, frases calladas

y el tiempo implacable se lleva 

todo, todo y más que todo

nos arrebata a la nada. 



DESPUÉS DEL ESTIGIA


 

Espero verte, tantas ansías me invaden.

Al otro lado del Estigia, 

allí en donde me saludaste

allí en donde las penas ya no moran

allí en donde las lagrimas se secan 

luego de un penoso viaje


Ven a visitarme, te lo ruego

cada noche, en cada sueño 

porque mi deseo es soñarte

y que me sueñes cada noche

para vencer al insomnio 

a la tortura que me produce extrañarte.


Espero el asado del reencuentro

para celebrar algún día, nuestro destino común

Ya llegará ese momento en que nos veremos

el día en el que nuestros sueños serán nuestra realidad.


Yvymarae´ÿ

 Siempre tuvimos dioses menores,

nuestras cumbres son serranías, nuestras aspiraciones son a medias,

arrendamos la alegría y la gloria de los otros no de los nuestros

en síntesis, no nos pertenecemos.

Nuestra épica es de otra era,

somos sombra opaca de soles sin brillo propio.

Asentados en un valle sin poder viajar a la tierra mal...

jueves, 26 de noviembre de 2020

A MODO DE CONFESIÓN

 




Y mi corazón no me miente

Siempre fue honesto conmigo

Hasta cuando lo traicioné

Tanto extraño conectarme

Pero no logro hacerlo,

Y ahora, ¿a dónde irán mis palabras?

Mañana por la mañana

Cuando me despierte sin saber

A quien decir como me siento.

 

Confieso que a veces quiero volver a esos lugares

A esos encuentros en donde fui feliz, manejando por la noche

Por esas calles solitarias, en donde solo escuchábamos nuestros pensamientos

Donde conectábamos alma y cuerpo

En la felicidad definida por Narvaja

Antes de llegar a lo que me permitiste que alguna vez sea mi hogar.

Perdón por no ofrecerte la felicidad.

Me duele mucho que el “adiós” nunca sea un hasta pronto, nunca sea un hasta pronto, nunca sea un hasta pronto.

ARDER


En los días más secos, en las noches más tristes

lanzo este poema como escrito al viento,

siento una explosión de arrebatos inconexos.

Así como la tinta,

me fui diluyendo en los deseos.

Y es hoy cuando pienso

que es mejor arder de una buena vez

a apagarse de a poco en el intento ya no reconocerse al tiempo es agónico el proceso de mirarse al espejo

y ser tan solo un recuerdo.

La existencia se vuelve ceniza grisácea de indiferencia no es más que una vaga nostalgia

un entrañable recuerdo.

martes, 24 de noviembre de 2020

MUDA LENGUAE

 La lengua muda se muerde así misma.

No pronuncia las letras que escribe, que lee.

 Es más silencio que sentencia.

 Es más perdón que condena. 

Se la presiente ausente, pero se sabe añorada. 

Es una proclama que canta por las voces acalladas. 

No hace mucho la sentí, es una imagen que habla. 

Es la conciencia que declama. 

Que da descanso a los justos y almohadas de piedra a los pecaminosos. 

Es la lengua muda, la que no dice nada y a la vez comprende todo.

TÍMIDAMENTE

Deslizo mis dedos con pudor 

Rozan la superficie, avanzan se retraen y detienen 

Garabatos de sentimientos se dibujan en mi mente 

Ese elevado placer de escribir sin saberlo

 Despacio – en el espacio, se bifurca Lo ficticio y lo real 

Es donde estoy cuando no estoy

 Donde tímidamente me animo a ser yo.

Intriga

 ¿Qué pasa por la mente del autor de música y letra? ¿Cómo logra ensamblar su inspiración?  Me intriga.